Kapitel 35

Am nächsten Morgen erwachte Elizabeth mit denselben Gedanken, die sie am Abend zuvor bis zum Einschlafen nicht losgelassen hatten. Sie hatte sich vom Schock des Geschehenen noch nicht erholt. An etwas anderes konnte sie nicht denken. Sie hatte zu nichts Lust, und so beschloss sie, kurz nach dem Frühstück einen Spaziergang zu machen, um frische Luft zu schöpfen. Sie ging geradewegs auf ihren Lieblingsweg zu, als ihr einfiel, dass Mr. Darcy manchmal dorthin kam. Sie blieb stehen. Statt den Park zu betreten, wandte sie sich einem schmaleren Weg zu, der sich weiter von der Landstraße entfernte. Auf einer Seite zog sich noch immer der Zaun des Parks entlang. Bald kam sie an einem der Tore vorbei, die in den Park führten.

Nachdem sie den Weg zwei- oder dreimal auf und ab gegangen war, ließ sie sich vom angenehmen Morgenwetter dazu verleiten, am Tor stehen zu bleiben und in den Park zu blicken. In den fünf Wochen, die sie in Kent verbracht hatte, hatte sich die Landschaft stark verändert. Die früh ausgeschlagenen Bäume wurden von Tag zu Tag grüner. Als sie eben weitergehen wollte, erblickte sie flüchtig einen Herrn in dem kleinen Wäldchen am Rand des Parks. Er kam auf sie zu. Aus Angst, es könnte Mr. Darcy sein, wollte sie sich rasch zurückziehen. Doch er war ihr schon so nahe gekommen, dass er sie erkennen konnte. Er trat hastig vor und rief ihren Namen. Elizabeth hatte sich zwar abgewandt, doch die Stimme, die sie rief, erkannte sie unverkennbar als die von Mr. Darcy. Sie ging wieder auf das Tor zu. Auch er erreichte in diesem Augenblick das Tor. Er hielt ihr einen Brief hin, und verwirrt nahm sie ihn entgegen. Mit einer Miene, die fast hochmütig ruhig wirkte, sagte Darcy: 'Ich bin schon eine Weile im Wald umhergegangen, in der Hoffnung, Ihnen zu begegnen. Würden Sie mir die Ehre erweisen, diesen Brief zu lesen?' Dann verbeugte er sich leicht. Er kehrte in den Wald zurück und war bald nicht mehr zu sehen.

Sie erwartete sich nichts Erfreuliches, doch ihre Neugier war sehr groß. Als Elizabeth den Brief öffnete, wuchs ihr Erstaunen noch weiter. Der Umschlag enthielt zwei Blätter, die beidseitig mit enger Schrift vollgeschrieben waren. Auch der Umschlag selbst war mit Schrift bedeckt. Sie ging weiter den Weg entlang und begann zu lesen. Der Brief war um acht Uhr morgens in Rosings geschrieben worden. Er lautete wie folgt:

'Gnädige Frau, erschrecken Sie nicht. Dieser Brief wiederholt nicht die Gefühle, die Sie gestern Abend so sehr ablehnten, und er wiederholt auch nicht meinen Antrag. Ich will Sie nicht mit einem Wunsch quälen, den wir beide um unseres Glückes willen so schnell wie möglich vergessen sollten. Ich will mich damit auch nicht selbst erniedrigen. Ich musste diesen Brief schreiben, und ich musste ihn Ihnen zu lesen geben — meiner eigenen Ehre wegen. Sonst hätte ich uns beiden die Mühe des Schreibens und Lesens erspart. Verzeihen Sie mir also die Unhöflichkeit, Ihre Aufmerksamkeit zu verlangen. Ihre Gefühle werden diese Zeilen nur widerwillig lesen, das weiß ich. Aber Ihre Gerechtigkeit verlangt es. Gestern Abend haben Sie mir zwei Verfehlungen vorgeworfen. Sie waren von unterschiedlicher Art und ganz und gar nicht von gleichem Gewicht. Die erste: Ich habe die Gefühle zweier Menschen missachtet und Mr. Bingley von Ihrer Schwester getrennt. Die zweite: Ich habe Rechte, Ehre und Menschlichkeit missachtet, Mr. Wickham sein gegenwärtiges Glück geraubt und seine Zukunftshoffnungen zerstört. Er war der Freund meiner Kindheit, und mein Vater hat ihn offen ins Herz geschlossen. Er hatte kaum eine andere Stütze als unsere Familie, und er wuchs auf, als sei diese Hilfe selbstverständlich. Hätte ich einen solchen Mann mit Absicht und ohne jeden Grund verstoßen — was wäre das für eine Tat gewesen? Sie ließe sich gar nicht vergleichen mit der Trennung zweier junger Leute, deren Zuneigung sich erst in wenigen Wochen entwickelt hatte. Das wäre eine weit verworfenere Tat gewesen. Doch ich hoffe, dass ich für beide Vorfälle nicht länger den scharfen Tadel verdiene, den Sie mir gestern Abend so heftig entgegenschleuderten — sobald Sie mein Handeln und seine Gründe gelesen haben. Wenn ich mir selbst diese Erklärung schuldig bin und dabei zugleich sagen muss, was Ihnen wehtun wird, kann ich nur mein Bedauern aussprechen. Es muss gesagt werden, und eine weitere Entschuldigung dafür wäre unvernünftig. Kurz nachdem ich nach Hertfordshire gekommen war, bemerkte ich wie jedermann, dass Bingley Ihre Schwester allen anderen jungen Damen der Gegend vorzog. Doch erst am Abend des Netherfield-Balls fürchtete ich zum ersten Mal, seine Zuneigung könnte ernst sein. Verliebt hatte ich ihn schon oft gesehen. Auf diesem Ball hatte ich die Ehre, mit Ihnen zu tanzen. Dabei erfuhr ich zufällig von Sir William Lucas zum ersten Mal, dass Bingleys Aufmerksamkeiten gegenüber Ihrer Schwester allgemein die Erwartung einer Heirat geweckt hatten. Er sprach davon, als sei es eine ausgemachte Sache — nur der Hochzeitstermin stehe noch nicht fest. Von da an beobachtete ich das Verhalten meines Freundes genau. Ich sah, dass seine Zuneigung zu Miss Bennet tiefer war als alles, was ich zuvor bei ihm erlebt hatte. Auch Ihre Schwester beobachtete ich. Ihr Ausdruck und ihr Wesen waren wie immer offen, heiter und liebenswürdig. Doch kein besonderes Zeichen von Liebe war darin zu erkennen. Nach diesem Abend war ich überzeugt: Ihre Schwester nahm seine Aufmerksamkeit gern an, doch sie erwiderte sie nicht mit gleicher Zuneigung. Wenn Sie sich in dieser Sache nicht irren, dann habe ich mich gewiss getäuscht. Da Sie Ihre Schwester weit besser kennen als ich, ist das wohl der Fall. Hat mein falsches Urteil dann Ihrer Schwester Leid zugefügt, so ist Ihr Zorn berechtigt. Doch ich sage ohne Zögern: Die Ruhe, die im Gesicht und im Wesen Ihrer Schwester lag, hätte selbst den scharfsinnigsten Beobachter überzeugt, dass ihr Herz — bei aller Freundlichkeit ihres Charakters — nicht leicht zu gewinnen war. Es ist wahr, ich wollte glauben, dass sie ihm gleichgültig war. Doch ich wage zu behaupten: Mein Urteil lässt sich für gewöhnlich nicht von meinen Wünschen oder Befürchtungen lenken. Ich glaubte nicht an ihre Gleichgültigkeit, weil ich es mir wünschte. Ich wünschte es mir aus Vernunftgründen, doch geglaubt habe ich es aus unparteiischer Überzeugung. Meine Einwände gegen diese Heirat waren nicht nur jene, die ich gestern Abend eingestand — Einwände, die in meinem eigenen Fall nur die stärkste Leidenschaft überwinden konnte. Der Mangel an gesellschaftlichem Rang konnte für meinen Freund kein so großes Unglück bedeuten wie für mich. Aber es gab noch andere Gründe für mein Zögern. Sie galten für beide Fälle gleichermaßen, doch weil sie mir nicht unmittelbar vor Augen standen, bemühte ich mich, sie zu vergessen. Ich muss sie wenigstens kurz nennen. Der gesellschaftliche Stand der Verwandten mütterlicherseits gab schon Anlass zu Einwänden. Doch das war nichts gegen die völlige Taktlosigkeit, die Ihre Mutter und Ihre drei jüngeren Schwestern allzu oft, ja fast ständig zeigten — und mitunter auch Ihr Vater. Verzeihen Sie mir. Es schmerzt mich, Ihnen wehzutun. Doch so unangenehm es auch ist, die Mängel naher Verwandter zu beklagen — trösten Sie sich damit, dass Sie und Ihre älteste Schwester weithin dafür gelobt werden, sich nicht das Geringste dieser Art zuschulden kommen zu lassen. Dieses Lob ehrt Ihren Verstand und Ihren Charakter gleichermaßen. Nur noch eines will ich sagen. Was an jenem Abend geschah, festigte mein Urteil über alle Beteiligten. Es bestärkte mich auch darin, meinen Freund vor einer Verbindung zu bewahren, die ich für höchst unglücklich hielt. Wie Sie sich gewiss erinnern, verließ er Netherfield am nächsten Tag und fuhr nach London, in der Absicht, bald zurückzukehren. Nun will ich schildern, was ich getan habe. Seine Schwestern waren ebenso beunruhigt wie ich. Wir merkten bald, dass wir einer Meinung waren. Wir waren uns auch einig, dass keine Zeit zu verlieren sei, um ihren Bruder von dieser Verbindung abzubringen. So beschlossen wir, uns unverzüglich in London mit ihm zu treffen. Das taten wir. Ich übernahm es gern, meinem Freund die Nachteile vor Augen zu führen, die eine solche Wahl unweigerlich mit sich bringen würde. Ich erklärte sie ihm und betonte sie mit Nachdruck. Doch ein solcher Rat hätte seinen Entschluss wohl nur erschüttert oder verzögert, die Heirat aber am Ende nicht verhindert — hätte ich nicht ohne Zögern versichert, dass Ihre Schwester ihm gleichgültig sei. Bis dahin glaubte er, dass Ihre Schwester seine Gefühle erwiderte — mit ehrlicher, wenn auch nicht ebenso tiefer Zuneigung. Doch Bingley ist von Natur aus bescheiden und vertraut meinem Urteil weit mehr als seinem eigenen. Es fiel mir daher nicht schwer, ihn davon zu überzeugen, dass er sich selbst getäuscht hatte. Nachdem er davon überzeugt war, brauchte es kaum einen Augenblick, ihn davon abzubringen, nach Hertfordshire zurückzukehren. Für das, was ich bis dahin getan habe, kann ich mir keinen Vorwurf machen. In dieser ganzen Angelegenheit gibt es nur eine Handlung, auf die ich nicht mit Genugtuung zurückblicken kann: dass ich mich so weit erniedrigte, ihm mit einer List zu verheimlichen, dass Ihre Schwester sich in London aufhielt. Ich wusste es, und Miss Bingley wusste es auch. Doch ihr Bruder weiß es bis heute nicht. Es ist gut möglich, dass eine Begegnung der beiden keinen Schaden angerichtet hätte. Doch seine Liebe schien mir noch nicht so weit erloschen, dass er Ihre Schwester ohne Gefahr hätte wiedersehen können. Solches Verheimlichen und Verstellen war mir vielleicht unwürdig. Aber es ist bereits geschehen, und ich hielt es für das Beste. Zu dieser Sache habe ich nichts weiter zu sagen und keine andere Entschuldigung vorzubringen. Wenn ich Ihrer Schwester wehgetan habe, so geschah es ohne mein Wissen. Die Gründe, die mich leiteten, mögen Ihnen begreiflicherweise nicht ausreichend erscheinen. Doch ich selbst habe noch nicht gelernt, sie zu verurteilen. Nun zum schwereren Vorwurf: dass ich Mr. Wickham Unrecht getan habe. Diesen kann ich nur entkräften, indem ich Ihnen sein ganzes Verhältnis zu unserer Familie offenlege. Ich weiß nicht, welcher Verfehlung genau er mich beschuldigt hat. Doch für die Wahrheit dessen, was ich nun erzähle, kann ich mehr als einen Zeugen von unzweifelhafter Ehrenhaftigkeit anrufen. Mr. Wickham ist der Sohn eines hoch angesehenen Mannes, der lange Zeit das gesamte Land von Pemberley verwaltete. Weil dieser seine Pflichten so gewissenhaft erfüllte, wollte mein Vater ihm ganz natürlich helfen. Seinem Sohn George Wickham, der zugleich sein Patenkind war, erwies mein Vater großzügige Güte. Er sorgte für seine Schulbildung und bezahlte ihm später das Studium in Cambridge. Wickhams Vater war durch die Verschwendungssucht seiner Frau stets arm. Er hätte seinem Sohn keine standesgemäße Erziehung bieten können — deshalb war diese Hilfe von großer Bedeutung. Mein Vater schätzte die Gesellschaft dieses jungen Mannes, dessen Auftreten stets bezaubernd war, und hielt sehr viel von ihm. Er wünschte sich, dass Wickham Geistlicher werde, und wollte ihm die Grundlage für dieses Leben sichern. Ich selbst begann schon sehr früh, ihn ganz anders zu sehen. Vor seinen engsten Freunden verbarg Wickham sorgfältig seinen boshaften Charakter und sein Fehlen an Grundsätzen. Doch da wir fast gleichaltrig waren, entgingen mir jene unbedachten Augenblicke nicht, die mein Vater als Mr. Darcy niemals zu sehen bekam. Auch hier werde ich Ihnen wieder wehtun. Wie sehr, das können nur Sie selbst sagen. Doch welche Gefühle Mr. Wickham auch in Ihnen geweckt hat — der bloße Verdacht daran kann mich nicht davon abhalten, sein wahres Wesen aufzudecken. Im Gegenteil, das ist ein weiterer Grund dafür. Mein vortrefflicher Vater starb vor etwa fünf Jahren. Seine Zuneigung zu Mr. Wickham blieb bis zuletzt unverändert. In seinem Testament bat er mich ausdrücklich, Wickham in dem Beruf, den er wählen würde, so gut wie möglich zu fördern. Sollte er Geistlicher werden, so solle ich ihm, sobald eine einträgliche Pfarrstelle in unserem Präsentationsrecht frei würde, diese Stelle geben. Zusätzlich hinterließ er ihm ein Vermächtnis von tausend Pfund. Auch Wickhams eigener Vater überlebte meinen Vater nicht lange. Noch keine sechs Monate nach diesen Ereignissen schrieb mir Mr. Wickham einen Brief. Er habe sich endgültig entschieden, nicht Geistlicher zu werden, schrieb er, und bat mich, es ihm nicht als unbillig anzurechnen, wenn er statt einer Pfarrstelle, die ihm ohnehin nichts nützen würde, lieber eine unmittelbare Geldzahlung wünsche. Er fügte hinzu, er trage sich mit dem Gedanken, Jura zu studieren, und ich müsse doch wissen, dass die Zinsen aus tausend Pfund für ein solches Studium bei weitem nicht reichten. Ich glaubte eher, dass ich es glauben wollte, als dass er die Wahrheit sagte. Doch so oder so war ich bereit, seinem Wunsch in vollem Umfang nachzukommen. Denn ich wusste, dass Mr. Wickham kein Geistlicher werden durfte. So kamen wir bald zu einer Vereinbarung. Er verzichtete auf jeden Anspruch, kirchliche Unterstützung zu erhalten, sollte er später doch dazu berechtigt sein, und erhielt dafür dreitausend Pfund. Damit schien jede Verbindung zwischen uns beendet. Ich hielt zu schlecht von ihm, um ihn nach Pemberley einzuladen oder ihn in London zu treffen. Soweit ich weiß, lebte er meist in London. Doch das Jurastudium war nur ein Vorwand. Frei von jeder Bindung verbrachte er seine Zeit in Müßiggang und Ausschweifung. Etwa drei Jahre lang hörte ich fast nichts von ihm. Doch als der Geistliche starb, der jene Pfarrstelle innehatte, die ihm einst zugedacht war, schrieb mir Wickham und bat um die Ernennung. Seine Lage sei äußerst schwierig, versicherte er, und das fiel mir nicht schwer zu glauben. Das Jurastudium, so schrieb er, habe sich als völlig nutzlos erwiesen. Er sei nun fest entschlossen, die Weihen zu empfangen, sobald ich ihm die Pfarrstelle gäbe. Er wisse genau, dass ich sonst niemanden zu versorgen habe, und da ich den Wunsch meines verehrten Vaters gewiss nicht vergessen hätte, zweifle er nicht daran, die Stelle zu erhalten. Sie werden es mir kaum verübeln können, dass ich diese Bitte ablehnte und alle seine wiederholten Forderungen zurückwies. Sein Zorn war so groß wie seine Not. Zweifellos hat er mich vor anderen ebenso heftig verleumdet wie mir gegenüber. Danach schwand selbst der letzte Anschein einer Bekanntschaft zwischen uns. Wie er seither gelebt hat, weiß ich nicht. Doch im letzten Sommer trat er mir auf die schmerzlichste Weise wieder vor Augen. Nun muss ich von etwas berichten, das ich selbst am liebsten vergessen würde — etwas, das ich außer aus einer Pflicht wie dieser keinem Menschen auf der Welt anvertrauen würde. Da ich so weit gegangen bin, zweifle ich nicht, dass Sie es vertraulich behandeln werden. Meine Schwester ist über zehn Jahre jünger als ich. Ihre Vormünder sind Colonel Fitzwilliam, ein Vetter mütterlicherseits, und ich selbst. Vor etwa einem Jahr richteten wir ihr, nachdem sie die Schule verlassen hatte, einen eigenen Haushalt in London ein. Im vergangenen Sommer reiste sie mit der Dame, die diesem Haushalt vorstand, nach Ramsgate. Auch Mr. Wickham reiste dorthin — offenbar mit Absicht und von Anfang an geplant. Denn es stellte sich heraus, dass er Mrs. Younge, deren Charakter wir so unglücklich falsch eingeschätzt hatten, schon seit längerem kannte. Mit ihrer Duldung und Hilfe gewann Wickham Georgianas Herz. Die gutherzige Georgiana erinnerte sich noch lebhaft an die Freundlichkeit, die er ihr als Kind erwiesen hatte. Sie glaubte schließlich, sich verliebt zu haben, und ließ sich überreden, in eine gemeinsame Flucht einzuwilligen. Meine Schwester war damals gerade fünfzehn Jahre alt. In diesem Alter mag man ihr die Unbesonnenheit verzeihen. Und nachdem ich diese Unbesonnenheit meiner Schwester berichtet habe, freue ich mich, hinzuzufügen: Dass ich davon erfuhr, verdanke ich ihr selbst. Ein oder zwei Tage vor dem geplanten Fluchttag stieß ich unerwartet zu den beiden. Georgiana konnte den Gedanken nicht ertragen, ihrem Bruder, den sie fast wie einen Vater verehrte, Kummer und Schande zu bereiten. Sie gestand mir alles. Sie können sich vorstellen, was ich empfand und wie ich handelte. Aus Rücksicht auf die Ehre und die Gefühle meiner Schwester machte ich die Sache nicht öffentlich. Doch ich schrieb an Mr. Wickham, und er verließ den Ort umgehend. Mrs. Younge wurde selbstverständlich aus ihrer Stellung entlassen. Mr. Wickhams Hauptabsicht war zweifellos das Vermögen meiner Schwester, das sich auf dreißigtausend Pfund beläuft. Doch ich kann nicht umhin zu glauben, dass auch der Wunsch nach Rache an mir ein starkes Motiv war. Seine Rache wäre tatsächlich vollkommen gewesen. Gnädige Frau, dies ist eine getreue Darstellung aller Vorfälle, die uns beide betreffen. Wenn Sie diese Erzählung nicht rundweg als Lüge verwerfen, hoffe ich, dass Sie mich künftig von dem Vorwurf freisprechen, Mr. Wickham grausam behandelt zu haben. Ich weiß nicht, mit welchen Mitteln und welchen Lügen er Sie getäuscht hat. Doch dass er Sie täuschen konnte, die von unserer ganzen Geschichte nichts wusste, ist wohl kein Wunder. Sie konnten die Wahrheit nicht in Erfahrung bringen, und gewiss hatten Sie auch keinen Grund, ihn zu misstrauen. Vielleicht fragen Sie sich, warum ich Ihnen dies alles nicht schon gestern Abend gesagt habe. Doch damals war ich meiner selbst nicht so mächtig, dass ich hätte wissen können, was ich preisgeben durfte und was ich preisgeben musste. Für die Wahrheit alles Gesagten kann ich mich besonders auf das Zeugnis von Colonel Fitzwilliam berufen. Er ist ein naher Verwandter und stand mir stets nahe, vor allem aber ist er einer der Testamentsvollstrecker meines Vaters und kennt daher zwangsläufig alle Einzelheiten dieser Angelegenheit. Sollten Sie mich so sehr verabscheuen, dass Sie meinem Wort keinerlei Wert beimessen, so können Sie aus demselben Grund doch nicht auch meinem Vetter misstrauen. Damit Sie Gelegenheit haben, sich bei ihm zu vergewissern, will ich versuchen, Ihnen diesen Brief noch im Laufe des heutigen Vormittags in die Hand zu geben. Zum Schluss wünsche ich Ihnen Gottes Segen. Fitzwilliam Darcy.'